Prima de Riesgo

Cercanías Renfe, Orcasitas-Fuenlabrada

El pie todavía molesta un poco, pero el público espera impaciente

Ya estamos muy cerca

Y al fin, llegamos a Los Tipos de Interés, dos sueños se encuentran tras estas puertas, el mio y el de Javier, un ex-director de tienda, un valiente que decidió seguir su sueño y abrió hace casi un año ya, este café. Tras el rojo arcilla de la fachada, nos espera, el buen gusto. 

Un lugar lleno de rincones que descubrir, un espacio para la libertad, y un público entregado.

Café de escándalo, Javier es un anfitrión excepcional.

Fuenlabrada pasa a formar parte de este singular puzzle vital y Los Tipos de Interés, dejan de tener una connotación contable para pasar a ser un lugar de recuerdos y anécdotas, un rincón de las libertades, donde todos somos diferentes, sin dejar de ser iguales, donde la tolerancia es bandera y la cultura forma parte de cada ladrillo, de cada microscópica porción del espacio.

Gracias Javier, gracias a todos los que hacen que siga siendo una realidad un sitio como el tuyo, ha sido todo un honor pasar por las tablas de la calle Getafe, 13

Bravo!!

Estimados Presidentes, actual, pasado y futuro, el telón, no es vuestro

Querido "Señor" Presidente:

Subido a la boca del escenario te digo, no por mal, mas bien por todo lo contrario, tu teatro no es mi teatro, mi labor no es la tuya, no te confundas.

Recuerdo tu chaqueta de pana con coderas, labios carnosos y una nueva etapa democrática por delante, puede que hoy te recordase con nostalgia, pero, te has empeñado en dar tu opinión sentado en tu butaca de piel, piso x de la sede de una de esas empresas que subyugan al ciudadano con sus tarifas abusivas, ya no eres de izquierdas, ya no eres Socialista, te has convertido en un mal Burgués, señorito sevillano.

Recuerdo tu fluidez con el idioma de Marlowe, esa que has transmitido a tu consorte, esa que ejerce de Isabel de Castilla por las calles de Madrid, recuerdo dos frases, España va bien y Márchese señor González
España sigue sin ir bien, pero tu, casualidad, también estas en otro sillón de piel haciendo series con tu abdominazer.

Tu ceja, nos trajo cierta esperanza, pero se dió a la fuga sin avisar. Muchos creyeron y creímos en vuestra palabra, el talante se vendió como churros, pero seguimos inmersos en procesos bélicos que no nos interesaban, claro que la foto con el chico moreno de Waikiki, más de lo mismo. ¿De que color es la piel de tu Roche Bobois?

De ti, hijo mío, paisano de provincia, no tengo mucho que decir, y lo poco que me inspiras, es bastante feo, como tus ministros, sacados de una pelicula de bajo presupuesto con cerebros abotargados por las duchas frias y las comisiones en diferido.

Y de ti, presidente futuro, igual tienes coleta, igual te llamas como el fundador de aquel partido, aquel que durante un mayo corrió en las manifestaciones, claro que ahora, ya no nos manifestamos, no al menos como antes, ahora salimos a la calle, paseamos y mostramos estandartes, fascios sin contenido, ya no tenemos conciencia de masa social, somos borreguitos acobardados por el IPC.
De ti, no se todavía que decir, pero ya deben estar curtiendo la piel en algún buque en alta mar, las manos de un operario de ojos rasgados y sueldo miserable, despojado de sus derechos mas fundamentales para que podáis comprar camisas en el Auchan.

A todos vosotros os digo, nosotros los cómicos, somos peligrosos por que pensamos, por que decimos lo que otros mas listos escriben después de pensar, algunos de nosotros, no creemos en vuestras campañas de marketing electoral, por que sabemos que nos habeís copiado las formulas de puesta en escena para poder representar torpemente, vuestras obras.

Como cómico os digo, yo no voy a vuestras cámaras, por favor, no vengáis a romper nuestra cuarta pared, esa, solo la podemos traspasar nosotros, vosotros no estáis preparados para ello, no os educan para hacerlo, vosotros servís para, consejos de administración, lo cual es paradójico, yo no sigo vuestros consejos, como tampoco los de la Santa Madre Iglesia, sea cual sea su Credo.

Dejad ya el intrusismo laboral, o me veré obligado a...

Voy a pensar en ello, mientras tanto, Mutis

P.S

Ella nunca lo haría, el sillón, de polypiel, por favor

Simplemente, cambia el tiempo verbal

Palos, zancadillas, incapacidad, mensajes negativos que proyectamos y que nos autoimponemos a diario, si, yo también, aunque parezca que al estar constantemente en el escaparate no es así, no soy diferente de ti.

Pero solo sé hacer una cosa, luchar, soñar y estar convencido de que puedo, a pesar de que no siempre ha sido así, a pesar de que nos han enseñado y adoctrinado para ser buenos y calmados ciudadanos con poder de pseudodecision cuatriaunal. En estos últimos días en los que las cosas no salieron como yo las tenia programadas en mi cabeza, no he estado yo muy por la labor de ayudarme, mas bien, todo lo contrario.

Sin embargo, he aprendido, a golpes de la vida, como todos, que, por mucho que te salgan mal los planes, por mucho que el resultado esperado no llegue, no queda otra que seguir, aprender y reiniciar, cambiar el verbo de modo, no sirve de nada decir "Voy a..." hay que vivir con el "He" al menos lo intentas, levantarse cada mañana mas pobre y alzar la cabeza y que el reflejo hinchado y somnoliento que te devuelva el espejo, te parezca guapo, por que somos guapos, todos, incluso los feos, son guapos, lo que pasa es que nos etiquetamos, nos empeñamos en acercarnos a esos estándares de los que solemos huir y en los que al final, sin querer, vivimos, somos estereotipos, todos queremos parecernos a ese que triunfa, pero cuidado, el triunfo, la fama y el reconocimiento profesional, requieren esfuerzo, sacrificios y mucho, mucho trabajo detrás, incluso en el caso de los mal denominados Frikis, del inglés Freak=monstruo, veis, etiquetas que utilizamos inconscientemente y que sabiendo su significado, pueden hacer mucho daño, la rareza no es tan rara, la normalidad o anormalidad, solo dependen del sujeto, jamás de la masa envolvente.

Hoy, tras una noche de oxigenación por el centro de Madrid, esa ciudad tan monstruosamente diversificada, en la que las etiquetas caminan cotidianamente de la mano de todos sus habitantes, panchitos, negros, rumanos, gitanos, gays, egregios españoles de gran maquillaje, guiris, provincianos con cara de atónitos y perplejos fotografiando La Cibeles, hipsters, góticos, en definitiva, gente, como decía Pedro Guerra.

Dejemos de pensar como hacer las cosas, hagámoslas, dejemos que el resultado nos sorprenda, cambiemos voy a vivir por estoy viviendo, aviso, no es fácil, hay muchas corbatas empeñadas en que no sea así, que la vida sea un tránsito de gravámenes y que la productividad, el consumir y fabricar cosas realmente innecesarias, sea nuestra razón de ser y estar.

Parece mentira que este escribiendo esto encerrado en Carabanchel, ante un teclado, curioso y paradójico cuanto menos, pero en cuanto termine de escribir, seguiré agarrado a las riendas, esas riendas que por un tiempo solté y que permitieron que un caballo bien enseñado, caminase solo y sin rumbo.

Queridos todos:

Me voy a vivir!!

 

¿Como lo ves?

Desnúdate Coño

Vida subterránea, notas de un violín en la estación de un metro en una ciudad donde bajo tierra no hay forma de salir a la superficie, imagenes difusas de vidas pasadas y un sentido de la orientación mejorando en cada visita a la urbe.

Abrir los ojos y saber que nada sigue igual, que dos vidas se entremezclan, confundiendo la persona y el personaje, en que punto dejamos que se unieran, en que momento la vida volvió a zarandearnos y a controlar nuestros pasos, retomar esa consciencia vital es como esos azotes del viento del norte en la Galicia costera en un mes de febrero, cuando la niebla y la lluvia forman un único todo en tus huesos, pero el cartón no lo tapa todo y la noche se te ha metido hasta el tuétano, ya eres parte de la calle y saber que la ausencia de madre es una realidad cotidiana que forja tu forma de ser, tu manera de estar. Tu sigues un camino.

Esa conversación horas después de haber fracasado otra vez te da la fuerza necesaria para levantarte, hacer un atado con tus despojos y volverte a recomponer, cada pieza del puzzle de una vida rota desde hace mucho tiempo atrás, pero Aretha suena de fondo, otros tiempos donde todo era mas real, en el que la lucha y el enemigo, estaban claros, pero ahora, luchas contra entes, abstracciones y mundos binarios en los que te expones y lanzas sin red a una pseudorealidad en la que controlar tus pensamientos, pensamientos que te han hecho creer que son libres.

La poética, el romanticismo del mundo de la corrala de comedias solo es eso, romanticismo y poesía, pero los románticos y los poetas siempre han muerto antes de tiempo, ¿Cuando quieres morir?

Y desde lo alto del escenario os veo, desde cuarta os oigo y pienso, estoy aquí arriba, os voy a arrancar ese aplauso que regenera mis huesos rotos, la entrada ha sido buena, estáis sentados, la butaca es cómoda y el escenario salón de estar, me estiro en el tresillo de un texto cien veces estudiado, ese gesto me sirve de almohada y arranco, luces, calor y la sensación de la madera bajo mis pies crujiendo, cuantos habrán estado en este mismo punto en el que me encuentro, tos en el anfiteatro, esa señora me ha hecho una foto con su móvil, que manía de encerrar recuerdos enlatados en lugar de tenerlos propios y poder recogerlos cuando nos plazca, tenemos cerebros en jpeg, avi, mp3 y vidas en Xp.

La soledad no es un estado, es un medio, la vida, es una, ¿La vivo? es mas facil que me la vivan, pero...
echar la vista atrás y observar desde el tendido, electrico, cual pájaro, como están todos trabajando en el que debería ser tu puzzle, están colocando tus piezas por ti, piensan por ti y tu, alzas el vuelo, huyes de ti para encontrar una realidad mas confortable, y sin embargo, ya estabas cómodamente apoltronado, algo falla, ¿Que será, la mujer del quesero que será?

Tú sabes quien eres y al mismo tiempo dudas, neurosis de diván, del que dirán, que pensarán y vuelve el miedo, aquel miedo que te hizo reaccionar y avanzar tratando de recomponer aquella vida gris y marchita, aquel mes de marzo de 2013 todo cambió, sigo cambiando o, me he acomodado una vez más....

Pronto lo sabremos....    

A Calatayud, ya llevo yo los dolores y me voy para Madrid, chasco ydecepción

Viernes 27 de junio:

Se acabó la gira, el pié derecho ha dicho, que camine tu madre!! y mi madre, pues ya tiene una edad y no quiere tampoco.

El camino se va componiendo de decisiones que tomar, y en ocasiones, estas, no son las que más me gustan, pero, no puedo continuar andando con lo cual, tengo que poner fin a la gira, decepción, rabia e impotencia al saber que las piernas estaban respondiendo mejor que nunca.

Ahora me tengo que poner en manos del médico y recuperarme.

Seguramente echaréis de menos el verbo fácil, la fluidez en la escritura, pero el ánimo no es el mejor, y la cabeza bloquea mis dedos.

Gracias a todos por los mensajes de ánimo, por la ayuda para que la gira fuese una realidad y por la comprensión ante la cancelación.

Lo importante es como acaba

Primera sensación tras despertar, dolor.

segunda sensación tran iniciar la marcha, sorpresa, la carretera está cortada, decisión, ascenso y descenso por unas colinas desconocidas, sensación, miedo.

Lectura positiva, menudas vistas tu!!!

El destino, Morata de Jalón, Centro de Salud, dolor agudo, busco una solución, es la única manera.

Visita al ayuntamiento, alivio, permiso concedido y anuncio por megafonía de la funcion a las 20:00

Demostración de que si se quiere, se puede.

Buena tarde de teatro en la plaza mayor, las paredes escuchan una voz igual que antaño.Al final de la jornada, descanso reparador!!

Prunus aromas y ángeles en el camino

foto dedicada con cariño a Carlos Giraldez.

Los caminos huelen, y cambian de tonalidad, la luz que los envuelve y los sonidos, me retrotraen a caminos pasados, el único cambio, todo. Todo es nuevo, la tierra, la lluvia e incluso el sol, que hoy, se ha tomado  el día libre, haciendo el paso mas cómodo y mas lento.

Los primeros 9 kilometros se han alargado en el tiempo, llegan las primeras molestias en forma de dolor plantar, pero dejar de caminar, no es el plan previsto, se acaban los recursos monetarios, de los otros por ahora vamos bien servidos.

Descubrimos pequeñas formas de vida y, al igual que ayer, muerte, pero sobre todo, basura, restos de las sobras de unos seres humanos tontos, mientrás, a pocos metros, avanzan los pequeños conejos de campo.

Cambia el paisaje, de repente, rodeados de arboles frutales, trigo y una buena oporunidad para volver a los origenes recolectores del hombre primitivo, ese hombre que se ha hecho famoso por haber sido, el primer simbolo machista.

Una vez terminada una travesia entre cerezas, melocotones, manzanas olivos y muchos colores, La Almunia de Doña Godina nos recibe para abofetearnos con una mala noticia.

Tierra mojada, croar de ranas y fruta regada de rosas.

El martes es un buen dia para que mañana sea miércoles.

Pero siempre hay un pequeño rayo de sol, y Pensión Alicia se ha convertido en refugio, muchisimas gracias por todo!!

Longares, tierra y sangre

38 kilometros de sol, tierra y muerte.

Zaragoza, monumental y la N-330, los pueblos escapan de su vera, el sol campa a sus anchas sobre las rapaces el asfalto y una cabeza unida a un macuto, por delante mucho camino, ilusión y ganas de llevar teatro y ganarse la vida.

El cauce seco del Huerva a un lado y su antagonista, la autovía, enfrentados, condenados a convivir cerca de lo qie un día fué, pero, ya no hay traviesas.

Las estaciones se ven desiertas, Muel, Botorrita, un recorte del correo gallego y soledad, siempre soledad, caminos de hierro, tierra seca y cuarteada, los cadaveres de lagartos y conejos a la vera del camino, actor enterrador, devolviendo naturaleza muerta, victimas del progreso, a las matas bajo las acacias del camino.

Y al final del trayecto, Longares, villa tormentosa hoy, sus callejuelas llenas de historia, contrastes de color y olor a tierra mojada.

Siempre un paso mas, un rincón por descubrir y una foto por hacer.

Mi escenario, la piscina municipal, un oasis en mitad del Campo de Cariñena, proximo a la carretera de Valencia, mañana tornaremos a la senda de la capital del ya, Reino de España.

Gracias a sus gentes, sus rincones escondidos y a la lluvia.

Mañana La Almunia, hoy Muesca en Longares.

En preparados listos... Ni sexo ni drogas, pero mucho Rock 'n Roll

Ya en Zaragoza, largo viaje en tren, siestas, libro y repaso al texto, culo cuadrado y cuello de palo, mañana por delante 38km nos separan de Longares y es que, al no haber recibido respuesta de los ayuntamientos del camino, me encuentro con total libertad de decisión sobre la ruta de cada día, cambio seguridad ante la dormida por libertad de decisión, la incertidumbre como compañera de viaje y el granulado y ardiente suelo de asfalto bajo los pies, a lo lejos, en el horizonte, Madrid, mi destino final, entre medias, una mercería y pueblos, gentes y vivencias, arranca muy temprano, escapando de los implacables rayos del sol aragonés, hasta mañana a todos, feliz noche, comienza el camino!!!

Como los envases de vidrio, No retornable

El año pasado traté de llevar un mensaje con la gira, con el texto propuesto y la representación en las plazas, sin embargo es este año, cuando cambia la temática de la obra a representar, cuando siento miedo antes de empezar el camino.
Faltan apenas 72 horas para subir al tren destino Zaragoza, el presupuesto, como siempre, muy justo, pero lo que mas me preocupa es que, no hay un solo ayuntamiento cerrado, aunque también es cierto que el año pasado los cerrados solo fueron los de galicia, y no todos, pero el miedo está ahí, tratando de atenazar mis musculos, mis sinapsis y mi capacidad de dar un paso mas, siempre.
Puede parecer un mensaje derrotista, pero nada mas lejos de la realidad, en un rato estaré sentado en una mesa con los medios de comunicación para contarles la gira, para seguir haciendo ruido y generando algo que se empeñan en cortarnos que son, oportunidades, oportunidades de crecer, de llevar el teatro y mi humilde obra por los pueblos del camino, ya sé que la noticia del día es la de que tenemos un nueo Borbón chupando del frasco, que los chicos de pantalon corto y cuenta corriente larga, pobrecitos ellos, están eliminados, pero cada uno tenemos nuestras propias noticias y somos protagonistas de ellas.
Los billetes de tren están comprados, la mochila espera en la entrada de casa, será una aventura que, volveré a contaros y como no, las vias de financiación privadas, se quedan abiertas, por si acaso.
Yo, me llevaré chapas conmigo para poder enviaroslas desde donde esté, por que estoy en el punto de no retorno, dando los ultimos barnices y armándome de valor y energía, ¿Te vienes conmigo? te lo pongo fácil, yo camino y tu lo disfrutas desde el sofá, yo sudo y tu disfrutas de un refresco del sabor que quieras, a cambio y desde 1€, puedes ayudar en la gira, conviertete en parte de Dreamwalkman, unete al camino!!

Cc Santander 0049 5470 51 2716104608